第七十二章 挂号 (第1/2页)

清明，晴，无风。
　　
　　老话说，清明无风雨，死人走好路。可白事街上没有一个老人觉得今天的晴是好兆头——晴得太死了，一丝风都没有，满街的白纸幡垂着，垂得笔直，像一街屏住的呼吸。
　　
　　炜杰天没亮就上了乱葬岗。
　　
　　他是走着上去的。右眼塌了一角之后，走夜路深一脚浅一脚，他索性等天亮。岗上的土是软的，一脚下去一个印，印里慢慢渗出水来——昨夜出灯，三万人的灯河从岗前过，把岗子底下那些沉睡的东西，全都踩醒了。
　　
　　季掌柜在岗顶等他。
　　
　　一张破方桌，桌上三样东西：一本账簿，一杆戥子，一只粗瓷碗。账簿是蓝布面，边角磨出了絮，厚得像半块砖；戥子是黄铜的，小得只能称药；碗里是空的。
　　
　　"坐。"季掌柜说。
　　
　　炜杰坐下。他看见那本蓝布账簿封皮上没有字，翻开的那一页也没有字。空白页。
　　
　　"昨儿夜里的事，我都看见了。"季掌柜给他倒了碗水，"白志成在岗前磕的那个头，我替岗上收下了。他那条命，现在寄在我这儿——这是岗上几十年来，寄进来的第一个活人。"
　　
　　"你打算怎么处置他？"
　　
　　"那是我的账，不劳你费心。"季掌柜把账簿往他面前一推，"说说你的。赊两枚功德钱，抵押第七滴血——想好了？"
　　
　　"想好了。"
　　
　　"我再给你说一遍价。"季掌柜伸出两根手指，"第一，这滴血进了我的碗，你的右眼就只剩'账房的目'——开堂那天，账房借眼给你看状，状上看什么，你看见什么，状上没有的，你一概看不见。说白了，从现在到开庭，你的右眼，废了。"
　　
　　"我知道。"
　　
　　"第二，案结，挂账的两枚钱落到你柜上，抵品发还，右眼还能剩一线光；案不结——或者，"季掌柜顿了顿，"你在堂上输了，抵品充公，右眼全盲。信差没了通灵眼，就是个瞎子。瞎子送不了信。这条差路，你也就走到头了。"
　　
　　"我知道。"
　　
　　"第三。"季掌柜竖起第三根手指，看着他，"赊账期间，你每用一次右眼——哪怕只是习惯性地拿它去看东西——都算作'动用抵品'，按阴司的规矩，动用抵品，利滚利。滚到开庭那天，你还的可能就不止两枚钱了。"
　　
　　炜杰沉默了一瞬："所以从现在起，我的右眼最好连睁都别睁开。"
　　
　　"聪明。"季掌柜点头，"蒙上吧。"
　　
　　他从怀里掏出一条黑布带，推过来。炜杰接过去，当着他的面，把右眼蒙了。布带绕过脑后，系紧。眼前的世界，齐刷刷少了一半。
　　
　　"好了。"季掌柜拿起那只粗瓷碗，"滴血吧。"
　　
　　……
　　
　　第七滴血，和之前六滴都不一样。
　　
　　前六滴，是"用"——用出去，换一重看见。这第七滴，是"押"——押出去，换一个资格。
　　
　　炜杰咬破指尖，血珠渗出来，悬在碗口上。说来也怪，前六滴都是黑的，黑得像墨；这第七滴落进碗里，却是红的，鲜红鲜红，红得晃眼。
　　
　　季掌柜盯着那滴血，瞳孔缩了一下。
　　
　　"怎么？"
　　
　　"没什么。"他移开目光，"血离心口越近，越红。你这一滴，是最后一滴了——沉在眼底最深的地方，贴着命。记住今天它的颜色。将来开庭，账房借目给你，你看见的第一样东西，如果是红的，说明账房认你；如果是黑的……"
　　
　　"如果是黑的？"
　　
　　"那你转身就跑。"季掌柜说，"跑得越远越好。"
　　
　　他把碗放到戥子上，称了称，又取笔——一支秃了头的狼毫，蘸的不是墨，是碗里那滴血——在蓝布账簿的空白页上，写下了一行字。
　　
　　血落在纸上，纸还是空白的。
　　
　　"看不见吧。"季掌柜说，"账簿上的字，只有两种人看得见：账房，和死期到了的人。你是信差，两边都不沾，所以你看见的永远是空白。但字已经记上了——从今儿起，你欠阴司两枚功德钱，月利一分，开庭日结算。"
　　
　　"九枚钱，齐了？"
　　
　　"七枚现钱，两枚赊账，齐了。"季掌柜合上账簿，"但——"
　　
　　他抬起眼。
　　
　　"挂号，不是有钱就行的。九枚功德钱，买的只是'排队的资格'。阴司的堂口，不是什么状都接。状子递上去之前，得先过一道关——验状。验你这个人，配不配上这个堂。"
　　
　　"谁验？"
　　
　　"我。"季掌柜说，"乱葬岗是堂口的第一道门，我是看门的。历来的规矩：挂号之前，看门的问三句话。三句话答完，我点头，你的状才能递进去；我摇头，九枚钱原样退还——当然，赊的账照还。"
　　
　　炜杰坐直了。
　　
　　"问。"
　　
　　季掌柜竖起第一根手指。
　　
　　"第一问：信差送信，送的是什么？"
　　
　　炜杰没有立刻答。他想起这些日子送出去的每一封信：老兵压在箱底七十五年的那句"到了"，妹妹缝在衣角里的那句"哥"，柳云章刀柄里藏了半辈子的那句"冤"，林世月隔着一棵桂花树的那声"满儿"。
　　
　　

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