第四十七章 雷扎 (第2/2页)

影抬起头，看着苏兰。她的眼睛很亮，不是那种烧过了头的炭火，是另一种亮，像被水洗过的月亮，清清冷冷的，不刺眼，但很干净。
　　
　　“你不恨我？”他问。
　　
　　“恨。”苏兰说，“但恨一个人太累了。我还有更重要的事要做。”
　　
　　“什么事？”
　　
　　“活着。让我身边的人也活着。”
　　
　　影沉默了。他看着苏兰，看着阿娜希塔，看着苏勒，看着扎姆消失的方向，看着院子里那棵老槐树，看着树上的叶子在风中沙沙作响。
　　
　　“我也想做那件事。”他说，“但我不会。我只会杀人，不会让人活着。”
　　
　　苏兰走过来，蹲在他面前，握住他的手。影的手是凉的，但苏兰的手是暖的，暖得像春天的阳光。
　　
　　“那就学。”她说，“活到老，学到老。”
　　
　　影看着她，看了很久。他的眼眶红了，但没有哭。影不会哭，至少不会在别人面前哭。但他的嘴唇在发抖，像一片被风吹了很久的、终于落到了地上的叶子。
　　
　　叶迦尘站在练武场上，闭着眼睛，一动不动。但他听到了正厅里的对话。不是用耳朵，是用皮肤。那些声音穿过空气，穿过墙壁，穿过老槐树的叶子，落在他的身上，像一只温暖的手，轻轻地、慢慢地移动。
　　
　　他睁开眼睛，看着自己的手。右手是热的，左手是凉的。他伸出双手，掌心朝上。右手的火苗是金色的，左手的冰晶是透明的。他把双手合在一起，火和冰撞在了一起。没有爆炸，没有蒸汽，只有一种很安静的、很柔和的、像月光一样的光。光从他的指缝里漏出来，照在练武场的沙地上，照在老槐树的叶子上，照在苏清玉的脸上。
　　
　　苏清玉站在练武场边上，抱着胳膊，看着那道光。她的嘴角弯了一下，不是笑，是一种比笑更深的东西，像一口井，你往里看，能看到水，但看不到底。
　　
　　“你练成了。”她说。
　　
　　“练成了。”叶迦尘说。
　　
　　“第几层？”
　　
　　“不知道。”他看着自己的手，看着那道光从指缝间慢慢消失，“也许是第三层，也许是第四层。也许没有层。月无痕说得对，每个人的路都不一样。我走到了这里，这里就是我的路。”
　　
　　苏清玉走过来，站在他面前，伸出手，握住他的手。她的手是凉的，但握久了就热了。两个人站在练武场上，握着彼此的手，看着天上的太阳。阳光很好，照在身上暖洋洋的，像一条看不见的、很温暖的被子。
　　
　　米里娅姆蹲在马厩旁边，抱着膝盖，看着练武场上的两个人。她的手里没有短刀，短刀插在腰间，她的手垂在身侧，手指微微蜷着。她看着叶迦尘笑，看着苏清玉弯着嘴角，看着两只手握在一起。
　　
　　她低下头，看着自己的手。手上什么都没有，没有亲人，没有家，没有可以握住的手。但她不恨。她只是看着，看着那两个人站在阳光下，看着那两只手握在一起。
　　
　　她站起来，走进马厩，蹲在黑风旁边，把脸埋进黑风的鬃毛里。黑风没有动，只是站在那里，像一棵被种在马厩里的、不会说话但什么都懂的树。
　　
　　风吹过老槐树，叶子沙沙作响。
　　
　　扎姆站在石屋门口，端着那碗永远喝不完的茶，眯着眼，看着练武场上的两个人，看着马厩里的米里娅姆。他喝了一口茶，茶是凉的，他没有皱眉。
　　
　　他转过身，一瘸一拐地走回了石屋，关上门。门缝里透出一线光，很细，很亮，像一把被抽出来的剑。
　　
　　他坐在椅子上，把茶碗放在桌上，闭上眼睛。他想起了很多年前的事。那时候他还年轻，还没有驼背，还没有眯眼，还没有那碗永远喝不完的茶。那时候他也站在阳光下，握着一个人的手，看着天上的太阳。
　　
　　那个人已经不在了。但太阳还在。
　　
　　扎姆睁开眼睛，看着窗外。窗外，阳光很好。叶迦尘和苏清玉还站在练武场上，两只手还握在一起。
　　
　　他端起茶碗，喝了一口。茶是凉的，但他觉得，今天这碗茶，比平时甜。