第七十二章 风雪归途 (第1/2页)

从北雪堂到山岳会，骑马要走八天。叶迦尘只走了六天。他不眠不休，渴了喝雪水，饿了啃干粮，困了在马背上打盹。黑风也累，但它没有停。它知道背上的人急，知道路远，知道不能倒。米里娅姆坐在叶迦尘身后，手揽着他的腰，把脸贴在他的后背上。她听着他的心跳，数着他的呼吸。他的心跳很快，呼吸很重，像一台老旧的鼓风机在拼命地转。
　　
　　“你该歇歇了。”她说。
　　
　　“不能歇。”叶迦尘的声音很哑，“雷蒙不会歇。他等不了。”
　　
　　米里娅姆没有说话。她只是把脸贴得更紧了一些，让他的体温暖着她的脸。她的手很冷，但他的腰很暖。三百个骑兵跟在后面，白狼走在最前面，手里握着长矛，矛尖在晨光中闪着冷光。他的脸上那道刀疤在风雪中显得更深了，像一条被冻住的河。他没有说话，没有说话的习惯。他只是跟着叶迦尘，跟着那个没有内力、但眼睛里全是光的年轻人。
　　
　　第六天傍晚，他们看到了山岳会的山脉。山还是那座山，青黑色的，在暮色中像一头蹲伏着的巨兽。但山脚下不一样了——灰色的帐篷从东边铺到西边，像一片灰色的海。海里有五千个人，五千匹马，五千柄剑。雷蒙的第三骑士团，全部。
　　
　　叶迦尘勒住马，看着那片灰色的海。他的手按在剑柄上，手指在发抖——不是怕，是累。他已经六天没有好好睡过觉了，眼睛下面有很深的青色，嘴唇干裂，手背上的冻疮又裂了，血从布条里渗出来，一滴一滴地落在雪地上。
　　
　　“他在等我们。”白狼的声音很平，“他知道你去了北雪堂。他知道你会回来。他就是在等你回来。”
　　
　　叶迦尘没有说话。他看着那片灰色的海，看着那些帐篷在暮色中像一只一只闭着的眼睛。
　　
　　“他知道我回来了，但他不知道我带了人。”叶迦尘转过身，看着身后的三百个骑兵。三百个人，三百匹马，三百柄剑。白色的皮甲在暮色中像一片一片的雪。
　　
　　“白狼。”
　　
　　“在。”
　　
　　“你带两百人，从东边绕过去。不要点火把，不要出声响。等我的信号。信号一起，你们就从东边冲进去。”
　　
　　白狼看着他，目光很深。“你的信号是什么？”
　　
　　“火。”叶迦尘从腰间拔出那柄火纹剑，剑刃在暮色中闪着暗红色的光，“圣火宗的火。你们看到火，就冲。”
　　
　　白狼点了点头，带着两百人，消失在了暮色中。叶迦尘带着剩下的一百人，从西边绕过去。他们没有点火把，没有出声响，只是借着月光，一步一步地靠近那片灰色的海。
　　
　　山岳会。寨墙上。
　　
　　苏清玉站在那里，手里握着短剑，剑尖指着地面。她已经站了一天一夜了，腿麻了，手僵了，但她没有动。她看着北边的方向，看着那片被暮色吞没的天空。
　　
　　“他回来了。”扎姆的声音从身后传来。
　　
　　苏清玉的心跳了一下。“你怎么知道？”
　　
　　“夜枭说的。他的马在叫。”
　　
　　苏清玉转过身，跳下寨墙，跑进马厩。黑风不在，但夜枭的灰色老马在。它站在马厩里，低着头，闭着眼睛，像是在睡觉。但它没有睡。它在听。它的耳朵竖着，朝着北边的方向。
　　
　　苏清玉伸出手，摸了摸它的脖子。它的毛很糙，但很暖。
　　
　　“他回来了。”她低声说。
　　
　　夜枭蹲在马厩门口，手里握着磨刀石，正在磨一柄短刀。沙沙沙，沙沙沙，像蚕在吃桑叶。“回来了。但还没到。”
　　
　　“什么时候到？”
　　
　　“今晚。”
　　
　　苏清玉把短剑插回腰间，走上寨墙，看着北边的方向。天已经完全黑了，什么都看不见。但她知道，他在路上。他骑着黑风，走在雪地里，旁边是米里娅姆，身后是三百个北雪堂的骑兵。他的手很冷，没有内力，握剑只能靠手臂的力量。他可能会摔下去，可能会被雷蒙的人发现，可能会死在路上。
　　
　　但他会回来的。他说过。
　　
　　雷蒙坐在战车上，面前摊着地图，手里端着酒。酒是红的，像血。他喝得很慢，每一口都含在嘴里，品一会儿，再咽下去。副团长死了，新的副团长还没有选。他一个人，管着五千人。不累，但烦。
　　
　　“团长，北边有动静。”一个斥候跪在战车前面。
　　
　　雷蒙把酒杯放下。“什么动静？”
　　
　　“马蹄声。很多。从北边来。”
　　
　　雷蒙的眼睛眯了一下。“多少人？”
　　
　　“看不清。但不少。”
　　
　　雷蒙站起来，走到战车外面，看着北边的方向。那里是黑的，什么都看不见。但他听到了——马蹄声，很轻，很远，像风吹过沙地。
　　
　　“叶迦尘回来了。”他说，“带了多少人？”
　　
　　“不知道。”
　　
　　雷蒙沉默了片刻。他转过身，走回战车，端起酒杯，把剩下的酒一口喝完。
　　
　　“传令下去，全军戒备。今晚，有人要来。”
　　
　　夜里，没有月亮。云层很厚，把整个天空遮得严严实实，大漠像一口倒扣的黑锅，什么都看不见。叶迦尘骑着黑风，走在最前面，手里握着那柄火纹剑。米里娅姆跟在他旁边，手里握着短刀。一百个骑兵跟在后面，没有点火把，没有出声响，只有马蹄踩在雪地上的沙沙声。
　　
　　“到了。”叶迦尘勒住马。
　　
　　前面是雷蒙的营地。灰色的帐篷在黑暗中像一只一只闭着的眼睛。帐篷前面点着火把，火把在夜风中跳动，把整座营地照得像一个巨大的、正在呼吸的怪物。
　　
　　米里娅姆握紧了短刀。“怎么打？”
　　
　　叶迦尘看着那片营地，看了很久。“不打。烧。”
　　
　　他从腰间拔出火纹剑，剑刃在夜风中闪着暗红色的光。他没有内力，点不燃火。但他有火折子。他从怀里掏出火折子，吹亮，凑到剑尖上。剑尖是铁的，烧不着，但布条可以。他从衣裳上撕下一截布条，缠在剑尖上，点着了。布条烧了起来，火不大，但很亮。
　　
　　“冲。”他说。
　　
　　一百个人同时动了。马蹄声震耳欲聋，像一堵正在移动的墙。叶迦尘骑着黑风，冲在最前面，手里举着那柄燃烧的剑。火光照亮了他的脸，照亮了他的眼睛，照亮了他眼睛里那种不怕死的光。雷蒙的营地乱了。士兵们从帐篷里冲出来，有的握着剑，有的还没穿上衣，有的连鞋都没来得及蹬。他们看到了那团火，看到了那个举着火的人，看到了他身后那一百个白色的影子。
　　
　　

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